Je regarde danser mon ombre orange sur le mur, ça pourrait être l'ombre de n'importe qui. Il fait partis de ces hommes foutus , accros aux paradis artificiels et au péché véniel, amoureux de toutes celles qu'ils n'ont pas encore eues, et qui finiront seuls.
Tout ce temps, tous ces visages, tous ces cris de jouissance, ces étreintes sans âmes au petit matin, quand la nuit n'est plus , le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin et tes yeux se dessillent, ta chambre n'est qu'un bordel, Baudelaire est mort et, dans tes bras il n'y a qu'une putain...
Je suis faible, et j'ai l'impression que mon corps se meurt lentement. Seul mon esprit pleins de souvenirs est encore vivace. Je préfère ressasser le bienheureux passé que de me contenter de ce présent de merde. Je me morfond dans ma douleur. Tout ceci n'est qu'illusion.
Tout ce temps, tous ces visages, tous ces cris de jouissance, ces étreintes sans âmes au petit matin, quand la nuit n'est plus , le jour n'est pas encore, ton orgasme prend fin et tes yeux se dessillent, ta chambre n'est qu'un bordel, Baudelaire est mort et, dans tes bras il n'y a qu'une putain...
Je suis faible, et j'ai l'impression que mon corps se meurt lentement. Seul mon esprit pleins de souvenirs est encore vivace. Je préfère ressasser le bienheureux passé que de me contenter de ce présent de merde. Je me morfond dans ma douleur. Tout ceci n'est qu'illusion.

